FINAL

La medida justa.
Para mis caderas, para la silla. Los milímetros adecuados. Ni más ni menos.
La distancia.
No se me escapa ni un detalle.
Mi ojo superlativo se abre ostentoso.
¿Será el clima? No creo. Los secretos esos de la infancia y hasta preguntarme una y otra vez porque escribo tanto la palabra “orgasmo”.
Todo en la medida justa. Ya casi no me cuestiono.
No es que me guste como soy. Eso no lo sé. Dejo de saber cosas todo el tiempo. Pierdo la referencia.
La distancia.
Estoy en otro plano.
Apenas si respiro.
Duermo poco, muero de frío en la noche, fumo treinta cigarrillos diarios y sólo respiro agua.
Esa es la distancia. De un punto al otro. No me puedo cuidar. No sé hacerlo.
Como poco y escribo poco. Tomo caña con té de caléndula. Paso todo el día en un estado sublime y tibio muy parecido a la inconsciencia.
No me culpo.
Esa es mi medida justa.
El viento y el ciclomotor. El frío ese que parece comerse los huesos y congelar la sangre. Los caramelos, las galletas dulces, dinamique y el paralin paralin.
La ropa amontonada. Los caracteres y las pérdidas. Luciana y Florencia. Los camiones, la balanza y la genética. Globulus, Mauro y la 950.
Distancia.
Distancia.
José.
Mentiras.
No me culpo.
¿Y si tomo más café y menos cocaína? ¿Y si dejo de pedirle a Mauro que deje de hacerlo? ¿Y si pienso en José como el molusco que es? ¿Y si a Luciana la callo con un no y a Florencia con un beso?
No me culpo.
Esta vida esta hecha a mi medida.
El ojo superlativo se abre. Pretende eliminar la culpa con un solo párpado. Esa no soy yo, no es “valentina la que inventa historias” la que se esta desarmando. La que se desarma es la que no sabe el qué del por qué. La que espera el ojo salvador que lave la culpa. La que no sabe de distancias y por eso intenta meterse a plomo en la realidad.
Gris realidad que “valentina la que se desarma” enmascara con un poco de azul.
Estoy en otro plano.
Inmersa en un mar de pastillas.
Con algo de “estrés emocional” y con agudas ganas de morir desangrada.
La medida justa.